Archivo para la categoría "LITERATURA"

* ANAÏS NIN   2 comments

 Siempre hubo en mí, al menos, dos mujeres
una mujer desesperada y perpleja
que siente que se está ahogando                              
y otra que  salta a la acción,                                        
como si fuera un escenario,
disimulando sus verdaderas emociones                      
porque ellas son la debilidad, la impotencia, la desesperación
y presenta al mundo sólo una sonrisa,               
   
impetu, curiosidad, entusiasmo, interés.  
  
                                                                                   
There were always in me, two women at least,
one woman desperate and bewildered,
who felt she was drowning and another who
would leap into a scene, as upon a stage,
conceal her true emotions because they
were weaknesses, helplessness, despair,
and present to the world only a smile,
an eagerness, curiosity, enthusiasm, interest
.

                                              PINTURA: FRIDA KAHLO  

Publicado 1 junio, 2009 por Anna en LITERATURA

* INVITACIÓN A LANZAMIENTO LIBRO DE JORGE SCHERMAN F.   Leave a comment

 

   Esta es una muy especial invitación, ya que el autor de este libro – Jorge – es mi primo, al que quiero mucho y admiro
El que abandonó una brillante carrera como Economista para meterse de lleno en esta cosa de escribir, en la literatura a concho.
   Volvió a la Universidad para aquéllo, siendo su Tesis de Grado:"La parodia de poder en dos novelas contemporáneas sobre el dictador latinoamericano"
   Acerca de ésta dejaré un breve artículo publicado en  2001 por el Instituto de Letras de la Pontificia Universidad Católica de Chile.

     

   En la presente tesis, a través de El recurso del método (1975) de Alejo Carpentier y El otoño del patriarca (1974) de Gabriel García Márquez, se muestra que los conceptos de Panóptico de Michael Foucault y de Carnaval de Mijail Bajtin son metáforas válidas para representar la tension entre la afirmación del mito del poder y su deconstrucción, conflicto presente de manera nítida en ambas novelas. En la obra de Carpentier triunfa el Carnaval, el tirano es derrocado y debe marchar al exilio parisino donde fenece en la mas absoluta soledad. El patriarca de García Márquez comparte este aislamiento, pero, en cambio, muere de viejo en el palacio presidencial, y no sabemos si el Panóptico acaba junto con el déspota.
   Por otro lado, observamos que la parodia literaria, o el contraste entre una voz narrativa original y una nueva que se le opone generando un efecto burlesco o irónico –antiguo procedimiento carnavalesco que sirve para profanar lo sagrado en las sentencias y textos oficiales–, es el principal recurso utilizado por Carpentier y García Márquez para deconstruir el mito de la autoridad. Como resultado de este uso de la parodia, el arquetipo latinoamericano del dictador omnipotente sufre una seria fisura. Con la oposición de varias voces narrativas se logra tanto una desmitificación de la pretendida racionalidad del tirano, en el caso del Primer Magistrado de Carpentier, o se devela la falsa ilusión del dictador todopoderoso e inmortal, como pretende el patriarca de García Márquez. Paradójicamente, en consecuencia, un recurso emparentado con el humor, la parodia, se yergue en una eficiente herramienta literaria para demoler el mito del poder infalible.

      

 Bueno, ahora, poco diré acerca de la novela de Coke que hoy nos concita, solo que es una obra profunda y al mismo tiempo entretenida,  que nos lleva a través de sus páginas, a no olvidar lo importante que es preservar nuestra memoria histórica.

   ¡¡¡ Mucha suerte para ti Coke !!!

 

Publicado 1 septiembre, 2008 por Anna en LITERATURA

la magia del otoño   2 comments

http://media.imeem.com/m/VTocwJmxj1/aus=false/  

   Está comenzando … viene lleno de colores ocre – que un mineral es, terroso y deleznable de color amarillo y que se usa en pintura, el ocre, digo – que transformándose y mezclándose con los cobrizos, rojos apagados y toda esa interminable gama intermedia, que de a poquito y de una callada manera van dando forma olor luz sonido color movimiento crujir conexión a este espacio de tiempo – que yo amo – y que le llaman OTOÑO. Esta estación del año que, astronómicamente, comienza en el equinoccio de su mismo nombre y termina en el solsticio de invierno.
   Cosa más erudita esta última – pero es solo una acotación al márgen – que no le quita ese si es no romanticón y evocador, que nos tráe a la memoria y porqué no a la imaginación – como en el realismo mágico – bellas historias de amor, caminatas sobre las crujientes hojas de aquel Parque Forestal de la adolescencia, caminado tantas veces, tomada  de la mano de ese personaje inolvidable, despues de una lluvia y ese incomparable olor a tierra húmeda.
   O como canta el Serrat amado: " Pintaron de gris el cielo y el suelo se fue abrigando con hojas, se fue vistiendo de otoño.
   La tarde que se adormece parece un niño que el viento mece con su balada en otoño."
   La gran conexión con las emociones …
   Parece que me puse un poquitito cursi !!!
   Mejor será que me vaya a dormir, pues meñana … buuuu qué digo, en unas horas más, por que mañana ya es hoy … hay cosas importantes por hacer.
 

Autumn is a second spring when every leaf is a flower 
 
El otoño es una segunda primavera, en el que cada hoja es una flor
Y porqué Sr Camus?
No estoy para nada de acuerdo con Usted
Porqué minusvalorar a las hojas?
Para mí ellas tienen una belleza propia … diferente a la de una flor.. no comparables
Me extraña en Usted Albert !! 
Otro día nos sentaremos a hacer digresiones, divagaciones o disquisiciones al respecto
Os parece?
Bon nuit !!
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Publicado 4 abril, 2007 por Anna en LITERATURA

LOS 80 AÑOS DE GABRIEL GARCIA MARQUEZ   Leave a comment

 
 
                                                                         Cómo dejar pasar tan magno acontecimiento sin decir ni pío acerca de este maravilloso hombre -que nos ha hecho gozar cada palabra que ha escrito.- Désde la adolescencia -época en que éramos felices e indocumentados- que nos quedabamos en los jardines de la Facultad leyéndolo en grupo, sin entrar a clases , hasta, a  no dormir una noche entera por terminar alguna de sus fantásticas narraciones, las que una vez terminadas de leer pasaban de mano en mano y de ojo en ojo .
   Su genial realismo mágico nos transportaba, nos hacía volar, nos hacía vivir ese mundo onírico en que la realidad se confundía con la magia y en el que ya nos sentíamos en parte un miembro más de la familia Buendía y sus avatares.
   Gracias Gabo … que vivas muchos años más y continues escribiendo para que nos sigas encantando como en aquéllos años.


 

 

  Los 80 años de Gabriel Garcia Márquez

García Márquez es considerado uno de los más grandes escritores vivos.

 

 

Distintas ciudades del mundo rinden homenaje a García Márquez en su 80 cumpleaños

En Aracataca, ciudad natal del Nobel colombiano, 80 cañonazos dieron inicio a los festejos. El Ministerio de Cultura local emprendió hoy la reconstrucción de la casa donde Gabo pasó sus primeros años. En Madrid, concluyó la lectura completa de Cien años de soledad. Gabo amaneció hoy en México y se prepara para iniciar un viaje que concluirá en Colombia.

Con 80 cañonazos se dio inicio hoy en Aracataca, pueblo natal del premio Nobel de Literatura (1982) Gabriel García Márquez, a la ola de festejos para celebrar los 80 años del nacimiento de su hijo más querido.
Los cohetes fueron disparados a las 05:00 en su tierra natal, que declaró este martes "día cívico" para poder desarrollar con tranquilidad las serenatas y tertulias organizadas en honor al literato.

 
 "El pueblo fue decorado con mariposas amarillas, se ubicó un telón en el centro de la plaza de la aldea con fotos del maestro, ubicadas cronológicamente desde su niñez hasta su adultez", manifestó el alcalde de Aracataca, Pedro Sánchez.
Entre otros
festejos de Colombia por el natalicio de Gabriel García Márquez, el ministerio de Cultura emprendió el martes la reconstrucción total de la casa de Aracataca, el pueblo donde nació a las 8.30 de la mañana el domingo 6 de marzo de 1927.
El objetivo del gobierno ahora es retratar las memorias del Nobel de Literatura que inspiraron su obra maestra "Cien años de soledad”. Gabo revisó los planos de las nuevas construcciones y les dio el visto bueno, realizando 22 aclaraciones y descripciones minuciosas sobre algunas partes, reveló la ministra de Cultura, Elvira Cuervo de Jaramillo.

 
En España, en tanto, concluyó la lectura completa de Cien años de soledad, que comenzó a las nueve de la mañana del lunes, en la escalinata del Palacio de Linares, sede de la Casa de América.
La directora del Ateneo Americano de Madrid, Inma Turbau, fue la encargada de poner punto y final a la lectura pública, que había iniciado en la mañana del lunes la vicepresidenta del Gobierno español, María Teresa Fernández de la Vega.
En el acto también participaron otras personalidades de la política y de la cultura, como la vicepresidenta del Congreso de los Diputados, Carme Chacón; la secretaria de Estado para la Cooperación Internacional, Leire Pajín, o la escritora y directora de la Biblioteca Nacional, Rosa Regás.
Los 80 años
Los 80 años lo encontraron a Gabriel García Márquez lejos de su Aracataca natal. El escritor colombiano amaneció su vivienda del barrio del Pedregal, una zona residencial del sur de la capital mexicana, confirmó su asistente. Su secretaria, Mónica Alonso, reveló que el autor iniciaba un viaje que concluirá en Colombia, donde asistirá a diversos homenajes.

El autor de Cien años de soledad y premio Nobel de Literatura (1982), nació el 6 de marzo de 1927 en medio "de un aguacero torrencial fuera de estación", según cuenta el

con el cineasta chileno Miguel Littin               propio Gabo en sus memorias publicadas en 2002. Y agrega, con su humor característico, que durante el parto estuvo "a punto de ser estrangulado por el cordón umbilical", pues "la partera de la familia perdió el dominio de su arte".
En este 2007 García Márquez no sólo celebra sus 80 años, también este año se cumplen 40 de la publicación de Cien años de soledad y 25 desde que obtuvo el Nobel.
Publicó su primer cuento en 1947, cuando apenas era un provinciano estudiante de derecho; su primera novela, La Hojarasca, en 1955, ya convertido en periodista del diario colombiano El Espectador; y su obra cumbre Cien años de soledad en 1967, tras renunciar al trabajo de guionista cinematográfico en México.
"La verdad que yo escribo, simplemente, porque me gusta contarles cosas a mis amigos", declaró García Márquez en 1968 en una entrevista. También dijo, en otro reportaje, que la única razón por la que lamenta morir es por no poder contar después esa historia.

 


A lo largo de su vida mantuvo una estrecha relación con el poder político. Nunca ocultó su simpatía por Fidel Castro, aunque tampoco rechazó sentarse a la mesa de Bill Clinton. En 1968 definió su postura política con una declaración: "Yo creo que tarde o temprano el mundo será socialista, quiero que sea, y cuando más pronto mejor".                         

  

                          

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Publicado 9 marzo, 2007 por Anna en LITERATURA

LIBRO: LOS GATOS DE ULTHAR / H. PH. LOVECRAFT   Leave a comment

 

 HAZ CLICK EN EL TÍTULO Y  ESCÚCHALO: 

   Los gatos de Ulthar  por Howard Phillips Lovecraft

                                                     " el maestro del terror y el suspenso."

  

 Gatos y hombres entablan una relación escalofriante en este relato para no perderse.

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Publicado 20 febrero, 2007 por Anna en LITERATURA

EDUARDO GALEANO / Celebración de la subjetividad   1 comment

             Celebración de la subjetividad

Yo ya llevaba un buen rato escribiendo Memoria del Fuego, y cuanto más escribía más adentro me metía en las historias que contaba. Ya me estaba costando distinguir el pasado del presente: lo que había sido estaba siendo, y estaba siendo a mi alrededor, y escribir era mi manera de golpear y de abrazar. Sin embargo, se supone que los libros de historia no son subjetivos.

Se lo comenté a don José Coronel Urtecho: en este libro que estoy escribiendo, al revés y al derecho, a luz y a trasluz, se mire como se mire, se me notan a simple vista mis broncas y mis amores.

Y a orillas del río San Juan, el viejo poeta me dijo que a los fanáticos de la objetividad no hay que hacerles ni puto caso:

—No te preocupés —me dijo—. Así debe ser. Los que hacen de la objetividad una religión, mienten. Ellos no quieren ser objetivos, mentira: quieren ser objetos, para salvarse del dolor humano.

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Publicado 18 febrero, 2007 por Anna en LITERATURA

ÁNGELES MASTRETTA   Leave a comment

 

ÁNGELES MASTRETTA

  Leyendo – como es habitual – me guardé hace un tiempo esta disquisición hecha por esa gran mujer mexicana que es la Mastretta, sobre los cambios que nos han afectado a las mujeres.
   Me gusta su postura, ese su andar en la vida que es  como irse de parranda en busca de sus mejores instantes y de que cada instante es como el atisbo de un milagro.
   Su empeño es persuadirnos de cuán prodigiosa y arrebatada es la vida, de cuántos motivos diarios tenemos para hacer que la veneremos. Ella cree en el sensato hábito de la locura, en el desafío diario que es mirar a otros vivir como quien delira
   Pa los que no la han leido … pues ha hacerlo !!!

 

  "La mujer es un misterio"

Hay una estampa que guarda el más importante archivo fotográfico de la Revolución Mexicana, por la que camina hacia cualquier batalla un grupo de revolucionarios montados a caballo. Altivos y solemnes, con sus dobles cananas cruzándoles el pecho y sus imponentes sombreros cubriéndoles la luz que les ciega lo ojos y se los esconde al fotógrafo, parece como si todos llevaran una venda negra a través de la cual creen saber a dónde van.
Junto a ellos caminan sus mujeres, cargadas con canastas y trapos, parque y rebozos. Menos ensombrecidas que los hombres, marchas sin reticencia a su mismo destino: los acompañan y los llevan, lo cobijan y los cargan, los apacientan y los padecen.
Muchas veces las mujeres mexicanas de hoy vemos esa foto con piedad avergonzada de quien está en otro lado, pero muchas otras tenemos la certidumbre de ser como esas mujeres. De que seguimos caminando tras los hombres y sus ciegos proyectos con una docilidad que nos lastima y empequeñece. Sin embargo, hemos de aceptar que las cosas no son del todo iguales. Creo que con la prisa y la fiebre con que nos ha tocado participar, padecer y gozar estos cambios, ni siquiera sabemos cuánto han cambiado algunas e ideas y muchos comportamientos.
Muchas de las mujeres que viven en la ciudades trabajan cada vez más fuera de sus casas, dejan de necesitar que un hombre las mantenga, se bastan a sí mismas, se entregan con pasión y con éxito a la política y al arte, a las finanzas o la medicina. Viajan, hacen el amor sin remilgos y sin pedirle permiso a nadie, se mezclan con los hombres en las cantinas a las que antes tenían prohibida la entrada, deambulan por la calle a cualquier hora de la noche sin necesidad de perro guardián o marido que las proteja, no temen vivir solas, controlan sus embarazos, cuidan y gustan de sus cuerpos, usan la ropa y los peinados que se les antojan, piden con más fuerza que vergüenza la ayuda de sus parejas en el cuidado de los hijos, se divorcian, vuelven a enamorarse, leen y discuten con más avidez que los hombres, conversan y dirimen con una libertad de imaginación y lengua que hubiera sido el sueño dorado de sus abuelas.
Estamos viviendo de una manera que muchas de nosotras ni siquiera hubiéramos podido soñar hace veinticinco años.

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Publicado 18 febrero, 2007 por Anna en LITERATURA

ESTO SERÍA COMO UNA CRÓNICA ?   Leave a comment

 

    UNA CONCATENACIÓN, QUE EXPLICACIÓN MUCHA NO TIENE, EN ESTE MI ESPACIO SE DEJARON CAER JUNTOS – COMO VINIENDO DEL CIELO – TODOS LOS FUEGOS DEL JUEGO, PORQUE LÚDICOS SON ELLOS .. LOS HERMANITOS CIENFUEGOS.

   CON OCHO DÍAS DE DIFERENCIA TOMARON POR ASALTO ESTE LUGAR QUE EN GRAN MEDIDA ESTÁ DEDICADO A LA CULTURA Y SUS MANIFESTACIONES – QUE ES LO DE ELLOS – Y AQUÍ LOS TENEMOS INSTALADOS MOSTRÁNDONOS ALGUNA DE SUS NUEVAS, EN GENERAL GENIALES "VOLADAS"

   … QUÉ SE LE HACE ? SOLO DARLES LA BIENVENIDA Y DECIRLES QUE SE SIENTAN COMO EN CASA Y QUE ES UN HONOR TENERLOS POR AQUÍ – AL TEATRERO DE LOCARNO Y A LA FLACA AMIGA-HERMANA DEL POLUIDO (EN TANTO SENTIDO), PERO QUERIDO SANTIAGO DU CHILI.

 

Ciudadanas, ciudadanos, aún nos queda Plaza !  

 

Por Sonia Cienfuegos B.

 Camino desde el Conservador de Bienes Raíces por calle Morandé hacia la Alameda. Atravieso de oriente a poniente la Plaza de la Constitución. Me preguntó qué se constituyó, cuándo, quiénes, por qué.  Quien la bautizó con este nombre y los que la nombran ¿ se refieren a las constituciones políticas de Chile de 1833, de 1925, de 1980 – ésta última aprobada en gran medida al amparo de la ignorancia, del temor y del terror a la metralla – ; a varias que las antecedieron, a las modificaciones del año 2005 o a la que aspiramos a constituir o que Ella nos constituya en ciudadanas y ciudadanos de Primera. ¡Todos en primera, mierda!

 

    Yo, Plaza, no tengo derecho a elegir alcaldes, diputados, senadores, presidentes ¿ Tú elegiste ser “de la Constitución “?

  Me sé y me siento minoría pese a considerárseme en lo oficial, ciudadana. Empatizo con las reconocidas como tales: etnias originarias, discapacitados, homosexuales, minusválidos, entre otros. En definitiva, con los marginales que como yo, lo somos por Decreto Supremo, por ley, por constitución política del Estado de Chile.

Observo que falta la flora chilensis para que esta plaza le haga honor a su nombre. Aérea y terrestre: cóndor y huemul. Me imagino al cóndor sobrevolando las piletas reconstituidas después del Golpe militar de 1973, arrancando del olor a fuego,  humo, adrenalina,  impotencia,  sangre y sesos repartidos por  la Casa de Toesca. Al huemul lo veo pastando sobre el pavimento de la explanada con mástiles donde flamean banderas desteñidas. ¿ Se habrá dado cuenta Palacio que es de mal gusto hacerlas bailar en el aire enrarecido, mustias y descoloridas?. Más le valdría enarbolar una guirnalda con banderitas dieciocheras. Hasta podría contratar for tourist nativos y foráneos al huaso que baila solo y enloquecido en Avenida Providencia esquina Lyon.

¡ Pobre huemul y pobre cóndor ¡ Así es la vida de los símbolos. ¿ Alguien imaginó que “ Por la razón y la Fuerza “ – ciertas veces por la primera; muchos años y siglos por la segunda: huemul y cóndor, cóndor y huemul, continuarían abatidos, aburridos, semi parados sobre el escudo de la Patria?.

Me inclino por una mezcla de razón y locura de la mejor. Quizás entonces The Constitution Square se llenaría de multitudes alucinadas – con Salvador Allende mirando hacia el oriente eterno – constatando con sus propios ojos esta rara mezcla de pelos y plumas, de cielo y tierra, de ciervo andino y de buitre del Sur gigante, como reza un diccionario.   

Publicado 28 noviembre, 2006 por Anna en LITERATURA

ACERCA DE LOS PREMIOS NACIONALES EN CHILE   Leave a comment

 
 
 

 

JOSÉ MIGUEL VARAS

El Premio Nacional de Literatura de Chile, tiene un atractivo: es tan arbitrario que lo transforma en un objeto codiciado y deseado, por los mismos que lo critican por su carácter también de propina post jubilación. No hay quien no se refiera con desdén al mayor lauro literario de Chile, por la manera en que se realiza su escogencia y el monto que representa para quien ha dedicado toda su vida a las letras. Se supone que es por amor al Arte, pero el mundo neoliberal reclama las cuentas del mercado. Y aún así, esos mismos ácidos detractores “se la juegan con el Premio Nacional” y hacen fila cada dos años en el turno, que son cuatro porque se alternan los dos géneros premiados: poesía y prosa. La próxima ruleta rusa es para los poetas, cuyo enjambre hace aún más compleja la decisión.
Roberto Bolaño, uno de los escritores más premiados de Chile en el extranjero, quien criticaba hasta por los codos estas puestas en escena, fue postulado poco antes de morir. Gabriela Mistral es uno de los casos más patéticos de la miseria humana que trascienden estos premios, porque recibió seis años después el Premio nacional que el Nobel de Literatura. Lihn, ni Teillier, recibieron el premio. De Rokha lo recibió en la agonía de sus días. Ahora para qué, alcanzó a decir, poco antes de destaparse los sesos. María Luisa Bombal, una narradora de excepción, no pasó la antesala de los verdugos. La lista de injusticias es más amplia, pero nuestro tema es otro: el periodista y narrador chileno, José Miguel Varas, de 77 años de edad, autor de una vasta obra narrativa, cuento y novela, así como de crónicas, es el Premio nacional de Literatura 2006 y fue escogido por unanimidad en menos de media hora. Conozco sólo algunos relatos de su obra, de manera fragmentaria. Cuando encargué sus cuentos, estaban agotados. Nada de él se encuentra en Panamá. Aquí estuvo Chile como invitado especial de la Feria del libro, pero no trajeron nada de José Miguel Varas.
La prosa que he leído de JMV, me gusta porque es sencilla, profunda, ingeniosa, entretenida, anecdotaria también. Es un premio cantado, porque era un favorito. Varas es un escritor de oficio, con casi sesenta años, no sólo en la literatura, sino en el periodismo, donde se fogueó diariamente. Hombre de radio, cronista, biógrafo y exiliado. Fue director del diario El Siglo y jefe de Prensa de Televisora Nacional en la época de Salvador Allende. Su candidatura derrotó a 18 escritores, entre ellos a Germán Marín y a Diamela Eltit. Días antes de recibir el premio se le preguntó si se sentía líder en la nominación de las candidaturas y respondió: “No estoy seguro de que yo lidere nada. Eso es relativo. Hay un grupo de gente amiga mía que se ha propuesto hacer una serie de cosas en relación con el premio, y yo les agradezco mucho. Pero es muy antipática la exigencia de la postulación, y el modo en que se hace, que es un poco burocrático”.
El galardonado dijo: “Este premio representa una gran responsabilidad para mí, pues antes lo habían recibido grades escritores como Pablo Neruda y Gabriela Mistral, y al recordar esos nombres yo me siento como un enano por mi trabajo literario"
¿Si usted no ganara, quién es su candidato? Así respondió Varas: “Creo que Germán Marín tiene méritos notables como escritor; yo le tengo mucho respeto. He leído no toda su obra, pero sí muchas de ellas. Círculo vicioso me pareció notable. Además es un buen cuentista. Me parece que si se le da el premio a él, va a ser un premio bien dado. Diamela Eltit también tiene méritos notables, ha hecho una literatura experimental y de difícil acceso para muchos lectores. Le tengo mucho respeto como escritora, y también me gustan mucho sus artículos de opinión”. Armando Uribe Arce, poeta, el anterior Premio Nacional de Literatura, había calificado a Varas, tiempo atrás, como el mejor cuentista chileno.

Sorprende, al menos, lo que leo y reviso, que la noticia del Premio Nacional de Literatura de Chile, tenga una mínima trascendencia allende las fronteras del país del Sur. He revisado diarios argentinos, país limítrofe, y no me he encontrado con la noticia aún.
Isabel Allende, la exitosa novelista chileno-norteamericana, residente en California, a su llegada a Chile, calificó el Premio Nacional de Literatura de machista y burocrático. Dijo que no volverá por una nueva candidatura a ese lauro y denunció que existe un grupito en Chile de gente muy envidiosa que me detesta. en ningún momento habló de literatura, sino se refirió al mundo que le rodea con sus lectores ávidos para que le firmen sus libros e inclusive los mozos de los restaurantes chilenos que hacen fila para que les firme una servilleta. (¿No querrán leer algo más que una servilleta?) Isabel Allende, sobrina del expresidente Salvador Allende, se encuentra promocionando su última novela: Inés del Alma mía. Viajará a Buenos Aires en los próximos días, anunció, donde espera editar un nuevo libro de memorias.

ROLANDO GABRIELLI / PANAMÁ

 

Publicado 25 septiembre, 2006 por Anna en LITERATURA

+ durrell   Leave a comment

 
 
"You have two birth-places. You have the place where you were really born and then you have a place of predilection where you really wake up to reality."
Lawrence Durrell
 
 
 
 
 
            

Lawrence Durrell

Coloquio de medianoche, de Safo

" Más allá de los cabos y promontorios del ansia, más allá de los premeditados menhires del deseo, más torpes y tímidos con aquellos que más exigen algo sutil y hermoso y lleno de descanso, nos movemos y zozobramos en mareas de ilusión, a tientas buscando más allá de las inmóviles puertas de la inmortalidad. Felices los fundadores de la ciudad enterrada, transparentes sus actos, sus ansias y leyes, unidos como nosotros hemos sido divididos. Enzarzados en guerras que cada vez tienen menos sentido, demasiado sencillos, demasiado complejos, demasiado profundos, demasiado curiosos, unimos nuestros huesos a los suyos en los sepulcros del mar ensuciando los fluctuantes suelos del amargo océano. Insubstanciales, sin objeto, sin gracia para marcar la historia con algo más que la huella de un error típico, como un labio leporino o un ojo azul, una y otra vez transmitidos. Por los resbalosos senderos del error perenne, nos movemos entre indolencia, indulgencia e ignorancia, la llegada sin motivo, y la partida sin motivo, atrapados por los grilletes del error que revive, causa condenada de hecho y aún desdeñada, débil compendio torpe como los besos que se confabulan para cruzarse con la muerte hasta que el tiempo nos siga, el tiempo que nos encuentra y aquí nos retiene a tiempo, en esta eterna pausa, a tientas buscando más allá de las inmóviles puertas de la inmortalidad. "

 

      Eco
" Nada se pierde, dulce ser, nada se pierde nunca, no se agota la palabra no dicha, más se escucha. Permanece la música que manda el silencio, el eco está por doquier, pájaro que llamar nadie sabe. "

 

Esta mañana sin importancia
" En esta mañana sin importancia algo está cantado, dónde los cabos se vuelven sobre las laderas y el cálido Adriático cabalga su azul y el sol lava el borde del mundo de sus brillantes acantilados. El día suena en los altos aires, puro como cigarras, y retardándose como un pulso humea desde granjas extinguidas en la tierra agotada, abierto como un puño sigue adelante. Los árboles inciensan, refrescan, se derraman e inundando desperezan las plumas de los pájaros y sacuden las alfombras desde las ventanas, cepillan con rocío el esfuerzo, mientras los jóvenes amantes ejecutan sus pequeñas resurrecciones. Besemos ligeramente a todos los que duermen unidos. Despierta, cariño mío, despierta, debajo de la casa, los largos remos plegados como alas a la espera sobre el oscuro lago, nos está esperando el impaciente gondolero. "

 

El cuarteto de Alejandría (fragmento)

" Y luego, en otoño, el aire seco y vibrante, cargado de áspera electricidad estática, que inflama el cuerpo bajo la ropa liviana. La carne despierta, siente los barrotes de su prisión. De noche una prostituta borracha camina por una calle obscura, sembrando los fragmentos de una canción como si fueran pétalos. "

Publicado 20 septiembre, 2006 por Anna en LITERATURA